POETAS AL VIENTO
Escribo muy lejos de mi hogar
entre vientos de distintos orígenes,
obsesionados y volátiles,
ansiosos por volverse aire;
mi aire, el que respiro día a día.
Piensan que pueden hacerse uno con mi latido
que reconfortan mi suspirar
y qué con el olvido arrancan
el dolor de mi pesar.
Pero la realidad es, qué, así como variable es la corriente
los detalles conspicuos que parecieran no evidentes
no resultan en cristal.
Son solo cúspides de imperfectos sonidos,
agudos chirridos de angustia
de nunca ser, lo que se quiso;
y de morir en el desquicio
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